de él

luz
y el calor
de amor
de él
secuencias
poetas
de piel
y de éste preciso instante

de él y de todos los que algunas vez fueron
y lo serán

de él y de tu sucumbir
la añeja manera de sonreír
en voz alta
y volver a buscarme

sólo a mi.

ellas, ustedes.

están todas ahí
listas
un pitado y a la bolsa
sin maquillaje
sin bordes ajenos
ni rollos pasajeros...
se ríen incesantemente
mientras que el humo
se vuelve parte del paisaje
terrenal
son bellas
hermosas
y buenas personas
de carne
y hueso
con la piel al borde del precipio
por cuidarte,
protejerte
alimentarte
de sus cuentos
puchos,
comida
cartas
vegetales
censos
y detalle semanal
de la vida...
bordean la locura y la elocuencia
de manera natural
de acá
de allá, de todos lados....
y un día, avisé.
y al otro día, eran 3
y a la segunda semana 10.
((entre noches y abismos
miles de copas contaron
cada secreto íntimo y abismal...))
al mes, eran 20
y cada tanto, las mismas 10.
y en el mes de junio del año después
eran 36....
ellas
inmortales mujeres
solemnes compatriotas del camino
ajenas a la tristeza
cubiertas de esa paciencia
que se hace carne
nuestra.

ellas,
ingratas
consentidas
únicas
celosas
sufridas
hipocondríacas
mudas
truchas
cachibaches del amor
caraduras...

BORRACHAS

Ellas, ustedes
mis amigas....

preludio

preludio obsesivo en una canción
un niño pequeño, de rostro angelical
corre entro los pastizales del castillo

nacimiento, medio y muerte

los tres momentos de éste camino
unas gotas de verde composé
y el cielo se vuelve multicolor
lentamente
un vuelo de escaleras
y la búsqueda de tu mano en la mía........................
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nada

sonetos de una realidad
diferencias marcadas
maneras
obviedades
rascacielos imposibles
y la hoja marrón que cae lentamente sobre tu pie desnudo
coherencia es lo que no se vende en ferreterias
amor no sobra tampoco
la simpleza de las palabras entre agudas
graves
esdrújulas
y el pasaje mismo que se pierde
por no llegar

julio hace mucho tiempo que ya pasó
mi calendario quiere que pase de una buena vez abril
y la comitiva internacional de los descarriados
se fuguen en barcos de papel

camino con las medias rotas
hacia un lugar desconocido
miro los bigotes del señor que está por decirme algo
y una minúscula sordera acapara
los cuatro sentidos restantes

tan simple como merendar
tan llano como subirse a una calesita
tan amplio como el mar
y tan obsceno como el palpitar
cada vez que te veo

afuera, llueve
adentro, también....................................................
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